Un sermón desde el púlpito equivocado

Charles Bukowski era un empleado de correos borracho, con la cara marcada por el acné, como si alguien hubiera tirado una lasaña por las escaleras, y aun así ligaba más que un salvavidas en un resort swinger.

El hombre escribía poemas entre resacas, perdía peleas a puñetazos en callejones y caminaba a través del fuego con una cerveza en cada mano. Mientras tanto, tú llevas 3 años “pasando por una mala racha”, que es una forma adorable de decir que llevas 3 años acostado en el sillón comiendo queso rallado directo de la bolsa, como un mapache con suscripción a Netflix.

Esto es lo que nadie te dice, pendejo: el fuego no es opcional. Te vas a quemar de todos modos. Puedes quemarte persiguiendo lo que de verdad quieres, o puedes asarte a fuego lento durante 40 años en un trabajo, una relación y un código postal que elegiste porque tenía buen estacionamiento. La cobardía no te salva del calor, solo le baja la flama. No estás jugando a lo seguro, amigo: eres una salchicha de gasolinera dando vueltas bajo la lámpara de calor desde 2014, diciéndole a todo el mundo que estás “manteniendo tus opciones abiertas”.

Y ya viene Halloween, lo cual es perfecto, porque llevas todo el año disfrazado. El disfraz de “estoy bien”. El disfraz de “empiezo el lunes”. El disfraz de “es que no soy de arriesgarme”, que básicamente es un traje de enfermera sexy hecho de excusas, solo que aquí nadie liga. Vas por la vida apretado, como aguantándote una emergencia de Taco Bell en plena entrevista de trabajo. Nadie le tiene miedo a tu sabanita de fantasma. Lo único que espanta en tu casa es la caminadora que usas como puto perchero y la “gran idea” en las notas de tu celular, pudriéndose junto a una lista del súper de 2019.